Злая, но красивая
В связи с проведением третьего межпортального снова тащу в народ стихи товарищей по пираньей стайке.

Он ярок, многоцветен, нескончаем…
мой сон, где вижу детство не своё –
меня чужая память приручает,
как горлинку с нарядной пестриной,
и зёрнышки бессмертия суёт,
и клетку ставит на пол земляной.

Полынный дух в пустой избе витает,
в печи стоит остывший чугунок.
С мороза входит женщина… не та ли,
в которой маму смутно узнаю
и к ней хочу бежать, не чуя ног.
Но сон сильнее… баиньки-баю.

И вдруг – полночный грохот канонады.
Я вижу погреб, страшный и сырой.
А мамин шёпот: «Заюшка, так надо»,
мне кажется молитвой в темноте.
Давясь, жую картошку с кожурой
и дымно-горький хлеб из желудей.

…Без рамки фотокарточка простая –
иконно-строгих лиц не различить.
Так память родовая прорастает
в меня шипом – попробуй не заметь,
то ржавый перст пожарной каланчи,
то синий храм, похожий на мечеть.

Мелеет зыбкий сон, открывший тайну,
кем я росла, каких была кровей.
Теперь пьянит другое – кем я стану?
В распахнутых глазах темным-темно,
и к небу поднимает снеговей
с моей руки упавшее зерно.

(с) Люся Мокко