Здесь тени, словно патока, густы,
Впитав туман мышино-серой масти.
Холодный город, вотчина ненастья,
Спасения не ждёт от красоты.
Здесь тучи держат звёзды за хвосты,
Мешая с неба каплями упасть им.
Грифоны скалят каменные пасти,
В томительном предчувствии застыв.
Покой их чуток, сны предрешены,
И лишь падут оковы тишины,
Сорвётся с мест, расправит крылья свора.
...А вслед ей из-под старого моста
Бродяга-ветер станет хохотать
Беспечным, обманувшим вечность вором.
Вообще я не питаю особой любви к твердым формам, но тут задание такое выпало. И Остапа внезапно понесло... )