Запах костра в волосах, ветер в голове, Д'ркин в наушниках... Отсутствие привычного ехидства и приступов мизантропии (о нет, человеколюбием здесь не пахнет, просто сейчас мне с окружающей толпой настолько не по пути, что она перестает что-либо значить). Маниакальное желание писать прозу (о чем?!) и заниматься чем-нибудь бессмысленным, но незнакомым и увлекательным. Или просто гулять по городу, держась за руки и увязая слишком высокими для такой погоды каблуками в подсыхающей грязи. Ощущение нереальности окружающего мира (да и себя тоже) отчетливо как никогда. Голова кругом. Это уже даже не обычный пофигизм, замешанный на фатализме, это чувство, похожее на опьянение... И отпускать его не хочется. "Весна. Похмельный сладко мурчит бес сна..." Мне хорошо. Вернее, не так: мне счастливо. В данный момент. ...поэтому Ведьмейшество несет в лирику, которую следует воспринимать как очередное словоблудие ни о чем.
Нынче с утра кошка узрела в окне птичек. Естественно, живо заинтересовалась, практически прилипнув к стеклу, а потом... она начала с ними разговаривать. Причем по-птичьи (по крайне мере, не слишком просвещенным в области животной лингвистики хозяевам так показалось). Ибо те звуки, которые она издавала, куда больше походили на воробьиное чириканье, нежели на приличествующее кошке мяуканье, мурчание или комбинирование первого и второго. От других кошачьих я сроду ничего похожего не слышала, поэтому до сих пор терзаюсь вопросом "Шо это было?!"
*Держась за голову* Что ж я за существо-то такое, что желание и силы работать накатывают на меня только часам, эдак, к девяти. Вечера, конечно же... Соответственно, в девять утра я представляю из себя тварь дрожащую, сонную и неадекватную.
Веселуха же на работе продолжается. Та неподражаемая мамзель, которой я уже однажды жаждала поотрывать кривые рученьки, снова накосячила вопреки всем запретам, в том числе и программным, в результате чего двадцать минут велось расследование, КАК ей вообще это удалось. Нашли лазейку, прикрыли. Зато теперь я, кажется, поняла коварный замысел главбуха, которая до сих пор это чудовище не уволила, несмотря на все ее фееричные закидоны, как рабочие, так и дисциплинарные. Видимо, она ее держит не сколько как оператора, сколько как тестера. Ибо к последнему у мамзель просто выдающийся талант.
Можно сколько угодно жить в сейфе, специально не смотря, не слушая и не читая новости, а они все равно доходят... Быстрее всего - такие. Остается сидеть в ступоре и надеяться, что никого из знакомых не зацепило... ...а еще радоваться, что у нас метро нет и не предвидится, потому что денег никто не даст.
Первый том "Черного баламута" все еще в розыске, зато сегодня привалило счастье в виде "Герой должен быть один". Муа-ха-ха-ха! Ушла в параллельный мир, вернусь не скоро.
То ли из-за того, что я тормоз, то ли из-за того, что СМИ после олимпиады забили на это дело болт, про то, что ЧМ по фигурному катанию уже в разгаре, я узнала только сегодня. А толку в общем-то? Упырь на упыре. Одна радость - Жубер, и тот ухитрился на задницу плюхнуться (паразит, ну почему он запарывает такие роскошные программы! В прошлом году - под "Реквием по мечте", в этом - не знаю, подо что, но тоже прекрасную...) А на Чена так и вовсе смотреть после Ванкувера противно.
Чую, скоро моим любимым (причем единственным) видом программы станут танцы...
Господа адепты ОУЧ, сочувствующие и просто желающие приобщиться к творческому процессу, у меня тут просьба есть. Один поэз требуется покритиковать. Подчеркиваю, именно покритиковать. Хвалить, ежели вдруг возникнет желание, не возбраняется, но ключевой пункт - именно первый. Ибо господа магистры расходятся во мнениях и нужен беспристрастный взгляд со стороны...
Я умираю каждый раз, когда за окнами весна, За полчаса до синевы в извечной серости небес. До первых мартовских ветров, до горькой правды ранних месс, Хоть не боюсь давным-давно ни слез, ни снов, ни слов, ни мест, Лишь невозможности понять, чье имя шепчет тишина.
Я убегаю каждый раз, когда пути ведут домой, Твержу знакомое "молчи!", чтоб не сорваться вдруг на крик, Меняю ставки и предмет в уже проигранном пари, Но ветер путает слова, смеется, что ни говори, Вновь заставляя вспоминать, что я ношу его клеймо,
Что верность – ложь, а счастье – блеф. Сам прогонял - так не зови. Наедине с глухой тоской что толку быть с собою в ссоре? На тридцать лет не много ль драм тому, кто вечно был в фаворе? Но смерть бросает на весы последний довод в давнем споре… Не стоит сметь, не стоит ждать, не стоит клясться на крови.
Как ни подсчитывай грехи, итог один - идти по краю, На плечи – плащ, курок – на взвод. Без эпилогов и прелюдий Судьба мне выдала карт-бланш – при всех раскладах неподсуден. Запри ли дверь, закрой глаза… а жизнь была, и есть, и будет. Я умираю каждый раз, но отчего-то воскресаю.
Молва замешана на лжи: Чужих имён И лиц парад. Я до сих пор зачем-то жив. Ты удивлён, Не так ли, брат? Жизнь перепутала цвета, Мир разделив Напополам, Но между нами нету тайн. Я не ревнив - Твоя взяла. Отравой памяти в крови Всё тот же спор, Страстей пожар. Как эту блажь ни назови, Я до сих пор Не ем с ножа. Ты в своём праве проклинать, Но не забудь: Теперь я свят. Во все века и времена Гадючья суть Рождает яд. Разбита прошлого скрижаль, Слова грубы, Как фарс любой. В извечной тяге к миражам Я не забыл, Как быть собой. Наш выбор прост, как на войне: Прими удар Или беги. Судьба взыскала с нас вдвойне, Но я отдам Свои долги.
xxx: Я уже понял, что у программистов нет режима дня. Кстати, я недавно прочел, что есть животные, у которых тоже нет циркадных ритмов. Это северные олени... (с) башорг
Она плавает в формалине, Несовершенство линий Движется постепенно. У меня ее лицо, ее имя, Свитер такой же синий, Никто не заметил подмены...
(с) Flёur
Свитер действительно синий. А состояние нестояния достигло апофигея. Куда делись все силы - и моральные, и физические - неизвестно. Зато весна, кажется, наступила...
Отпусти меня-а, дурман-трава... По итогам сегодняшнего дня могу сделать два вывода: 1. До критики меня можно допускать очень осторожно, предварительно тщательно измерив длину поводка (adkaz не даст соврать). 2. Переизбыток рифм в организме - это весело, но токсично. Последствием этого стала мутная околоарцийская хрень, которую я пока припрячу, а завтра осмыслю и, может быть, вытащу на свет божий.